Que no, que no. Que es como la etiqueta aquella de los viejos tebeos de Toutain: 'para adultos', que es mentira, que es solo apariencia. Puritito AOR viñetero sin gota de sangre ni verdadera emoción, que salta como un gato escurridizo ante la exigencia de anclajes en algo -datos sobre la enfermedad, p.e.- que incardine las ideas en lo real, en lo tangible, y se queda paralizado como uno de escayola en las expresiones por causa del abuso de la base fotográfica. Nada, porque la historia únicamente es un vehículo para que los autores hablen de si mismos, de los especiales que son, de lo importante que es el arte -otra mentira: no lo es más que inventar algo para que la gente viva mejor, como la lavadora, p.e.-, de lo que se pierde el mundo cuando un artista -pedante- muere, y bla bla bla. Insisto: miedos y pretensiones de postadolescente con ínfulas pero de nula experiencia en la vida -vaya descubrimiento, que uno muere pero la vida sigue, para haberse quedao calvo pensando-.

Que cabreo me ha dejado.

Un saludo.