Luneros
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- Los tebeos son para la publicidad.
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24.11.08 | Enlaces | Compartir en Facebook |
historia. Una especie de cuento moral que recorre la génesis de la aventura en su concepción, desde la fábula y la leyenda hasta la literatura de género, llegando al simbolismo y el expresionismo en una transición sorprendentemente natural, que es la base de la narración de un mensaje simple y directo: el amor de un padre hacia su hijo. Un amor fuera de límites que llevará a todos los sacrificios, a enfrentarse a todos los peligros y a entregar su propia existencia, en una metáfora llena de poder y fuerza gracias a la exquisita labor de Pedrosa. Su trazo evoluciona y se hace más tosco, manteniendo su consistente dominio de la cinemática y dinámica de la escena para ampliarlo a toda la composición de página, que adquiere un ritmo visual vigoroso, casi agresivo. A medida que va avanzando en esa transición por formas literarias, su dibujo va adquiriendo pequeños matices de definición, apenas esbozos ligeramente marcados, pero suficientes para definir cada zona de la narración y darle personalidad definida. Y todo, absolutamente todo, supeditado a la eficacia de la transmisión de un mensaje universal, pero que Pedrosa sabe llevar hacia un planteamiento adulto y reflexivo. No hay final feliz de cuento, sino reflexión madurada y pensada hacia la realidad de una vida que sobrepasa ampliamente los límites de la ficción. Esa evolución de la forma narrativa literaria que marca el tempo de Tres sombras no deja de ser una exposición de la maduración de la misma forma de entender la literatura y, a su vez, de la del propio ser humano. Una hermosa metáfora que se ve recompensada con un trabajado final que no deja, a su vez, de expresar las muchas diferencias y concomitancias entre realidad y ficción, pero sin renunciar a ninguna de ellas. La dureza de la vida real es expresada en términos de ficción, en una simbiosis perfecta que demuestra que ambas expresiones se nutren una de otra, en una relación tan especial como a veces imposible, pero siempre fructífera si su objetivo es el crecimiento personal.
La primera habla de los vagabundos de la calle, de esos que un día tuvieron una vida normal y al siguiente, por mil y una razones, acabaron viviendo sin techo. Masson, médico en la “vida real”, toma varias historias que vivió en primera persona para componer un único relato que nos cuenta la evasión de un mendigo, que huye de la humillación de haber tenido que tomar una sopa fría. Una excusa absurda, pero que es el último reducto de dignidad que le queda a quien ya ha perdido todas las ilusiones. Un largo trayecto bajo el frío y la nieve en el que Masson intenta descubrir qué lleva a alguien a abandonarlo todo. Lo cuenta con un trazo nervioso e inseguro y una narrativa torpe, en dónde no es difícil deducir que su dominio del dibujo y de la técnica del cómic es primitivo y burdo. Sin embargo, pone tanta pasión y fervor en lo que cuenta, pone tanta emoción, que se le perdonan todos los errores. Es el grito de del manifestante que no sabe de letras ni literaturas, pero sabe lo que grita y porqué lo grita. Y eso, a veces, es mucho. Es verdad, sería mil veces mejor si un gran dibujante lo hubiera bordado, pero hay ocasiones en las que la intención vale mucho más que los resultados. Y ésta es una de ellas. 
No tiene esos problemas Nacho Casanova, que domina con oficio los mimbres de la historieta y demuestra ya una soltura y brío en la secuencia impecable. Ha evolucionado hacia una síntesis gráfica en la que el dibujo se simplifica en los trazos justos y necesarios para lo que quiere contar, en una economía gráfica que esconde, como debe ser, un gran trabajo de estudio y análisis, estudiando con detalle y cuidado cuáles son los trazos que se pueden ahorrar. Todo con un único objetivo: la fluidez narrativa, la construcción de un cauce artificial para la lectura que el lector debe sentir como natural y no impuesto. Una simplificación que, además, es perfecta para la historia que quiere contar el autor con Un día: la rutina diaria de dos drogadictos. Dos marginados que centralizarán la acción en una aplastante rutina cotidiana de humillaciones y olvido. En cómo un ser humano llega a lo más hondo y sobrevive intentando olvidar hasta dónde ha llegado, pensando en el hoy y obligándose a olvidar que el mañana será exactamente igual. Un episodio que Nacho comienza a contar como una anécdota más de las que nutren sus obras autobiográficas, una instantánea de su quehacer diario que, de repente crece como una historia propia y va adquiriendo personalidad y sentido independiente. Matiza esa ingenuidad que empapa esas otras obras, manteniéndola larvada, para dejar que su lúcida reflexión nazca con fuerza. Una reflexión apenas esbozada que deja al lector todo el peso del debate, de la decisión sobre lo que ha leído. Ahí está, por ejemplo, esa invisibilidad social del marginado, que Nacho apunta con brillantez, con esas páginas iniciales donde prácticamente sólo existe el mundo de los dos protagonistas. Vemos espacios reconocibles, calles y rincones. Pero no hay nadie. Las calles parecen desiertas, sólo vemos a dos personas. La paradoja de la invisibilidad social: la sociedad los elude y los borra de su retrato idílico hasta tal punto que ellos mismos se escapan de esa sociedad que les niega. ¿Si no existen para el colectivo, por qué el colectivo tiene que existir para ellos? Los únicos contactos con esa sociedad, las únicas personas que veremos son aquellas que les humillan y les recuerdan el foso en el que están. No hay manos tendidas ni ayudas. Sólo falsas caridades impostadas que aseguran, dicen, la entrada en el paraíso.
